Entonces apareció Laurel.
Su hija Harper cumplía años el mismo día. Laurel siempre parecía salida de un anuncio de bienestar: ropa de cama impecable, un cabello impecable incluso al dejar a los niños en el colegio y una camioneta que probablemente valía más que mi casa.
La había visto repartiendo suntuosas bolsas de regalos: etiquetas personalizadas, pañuelos de papel de colores, de todo.
Pensé que unir nuestras fiestas podría unir a nuestras familias. ¿Por qué no dos madres cooperando?
Le envié un mensaje de texto:
Hola Laurel, me di cuenta de que Harper y Emma cumplen años el mismo día. ¿Te gustaría una fiesta conjunta? Podríamos dividir los gastos y la planificación. Me encantaría saber tu opinión. — Rachel
Silencio.
Una hora. Dos. Nada antes de acostarse.
A la mañana siguiente, después de dejar a los niños en la escuela, su respuesta llegó:
Hola Rachel, gracias, pero hemos organizado algo más sofisticado para Harper. Nuestra lista de invitados y el tema no coinciden. Le deseo a Emma un hermoso día.
Esa palabra, “refinado”, fue como un dardo afilado, cortés pero deliberadamente cortante.
No había sentido tal desdén desde que el padre de Emma admitió que no regresaría.
Pero persistí.
La mañana de mi cumpleaños, me levanté al amanecer para colgar globos cuando apareció Nana Bea, balanceando una mesa plegable inestable sobre el techo de su coche. En pantuflas y con rulos intactos, encarnaba la determinación de una abuela.
—Cariño —dijo ella, mirando los pastelitos—, necesitas descansar más que brillantina.
—Descansaré mañana —forcé una sonrisa.
“Estás ocultando algo”, señaló.
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