Esa tarde, Ananya llegó a casa y volvió a llorar. La abracé, fingiendo no saber nada.
Cuando se quedó dormida, encendí la grabadora de voz.
Lo que escuché me dejó sin palabras.
La voz de su abuela era dura, con un matiz marathi:
—Esa chica es igualita a tu madre. ¿Qué clase de mujer no puede ni siquiera tener un hijo? Si no estudia lo suficiente para ganarse la vida, ¡échala!
La voz de Ananya estaba entrecortada por la emoción:
—Lo… lo intentaré. Por favor, no me odies…
Mi corazón se rompió.
Una niña de diez años, ¿por qué debería soportar tanta crueldad?
Entonces se escuchó la fría voz de Arjun:
—Tienes razón. Es solo una niña. ¿De qué sirve criarla si se va a casar de todas formas? No la malcríes demasiado.
Las lágrimas corrían por mi cara. Estaba temblando.
El hombre en quien más confiaba —el padre de mi hija— no solo era indiferente, sino cómplice del abuso emocional que sufría nuestra hija.
Me senté junto a su cama, contemplando su rostro surcado de lágrimas.
Mi corazón se llenó de tristeza y rabia. Durante el día, ella sonreía y me hablaba como si todo estuviera bien… pero a mis espaldas, cargaba con el peso del rechazo de su propia familia.
A la mañana siguiente, le pedí a Arjun que se sentara en la sala. Puse la grabadora sobre la mesa y le di al play.
Se oyeron voces en la habitación oscura. El rostro de Arjun palideció.
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