“Esta es nuestra casa, Samuel”.
—Claro —dijo, pero su tono sugería lo contrario—. Nosotros también vivimos aquí, y tenemos que pensar en lo mejor para todos.
Fue entonces cuando la verdad salió a la luz. De alguna manera, nuestra casa había dejado de ser nuestra para convertirse en suya. Pensé en cada concesión: invadir el dormitorio principal, declarar que la comida de Martha era “poco saludable”, echarla de la cocina, reorganizar los muebles sin siquiera preguntarnos nuestra opinión.
—Han pasado ocho años —dije—. ¿Has buscado siquiera dónde vivir?
“Nos sentimos bien aquí”, admitió. “Y con el bebé, lo lógico es quedarnos”.
¿Quién paga la compra, Samuel? ¿El seguro? ¿Los servicios? ¿Quién compró la cuna, la leche de fórmula? Tu madre lo pagó todo a escondidas, mientras que tu esposa ni siquiera te lo agradece.
Se quedó en silencio. Finalmente, susurró: «No sabía que te sentías explotada».
No se trata de sentirse utilizado. Se trata de respeto. Ayer, tu esposa literalmente tiró a tu madre al suelo. Y tú la defendiste.
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