El sábado por la mañana amaneció radiante y soleado. De esos días que te dan ganas de meterlo todo en el coche y conducir hasta encontrar agua. “¿Quién quiere ir al lago?”, les pregunté a los niños.
Kelly y Sam casi me tiran al suelo mientras se apresuraban a preparar sus trajes de baño.
“¿Podemos construir el castillo de arena más grande de la historia?”, preguntó Sam, saltando.
“¡Vamos a construir todo un reino de arena, campeón!” Le prometí.
El camino de grava crujió bajo nuestras llantas al llegar a la casa del lago. Estaba rebuscando en mi bolso las llaves cuando la voz de Kelly rompió el silencio de la tarde.
“Mamá, ¿por qué está aquí el auto de papá?”
Mi corazón se aceleró. Allí, aparcado a la sombra de las viejas hayas, estaba el Mercedes plateado de Adam. El mismo coche que se suponía que estaría en Portland. El mismo coche que había salido de nuestra entrada ayer por la mañana.
Quédense en el coche. Los dos. No se muevan.
“Pero mamá…”
Anuncios de
“no moverse” .
Caminé hacia la casa. Cada paso parecía como caminar sobre cemento húmedo. La puerta principal estaba entreabierta. La abrí con los dedos y entré.
“¿Adán?”
No hay respuesta.
Sobre la mesa había una taza de café vacía y una tetera. Junto a las gafas de Adam estaba el periódico del día anterior, doblado con pulcritud, tal como Adam siempre lo dejaba.
“Adán, ¿estás ahí?”
Nada parecía fuera de lugar, pero a mí todo me parecía anormal.
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