Corrió hacia mí, agarrándome la mano desesperadamente:

— Por favor escúchame, no es lo que piensas… Quería decírtelo, pero…

Retiré mi mano, con los ojos encendidos:

—¿No es lo que creo? ¿Y qué? ¿Este bebé cayó del cielo?

El silencio era insoportable. Mi madrastra intentó hablar, pero levanté la mano para silenciarla. Necesitaba decirle la verdad directamente.

—¿Cuánto tiempo piensas ocultármelo? ¿Hasta que el bebé me llame «tía»? ¿O hasta que no pueda tener más hijos y uses eso como excusa para rechazarme?

Inclinó la cabeza en silencio. Este silencio fue la confesión más cruel imaginable.

Respiré profundamente, mi voz firme y resuelta:

—Bien. Tienes un hijo, pero yo he conservado mi dignidad. Divorcio. Me niego a vivir como la esposa miserable de la que todos se quejan.

Entró en pánico:

—¡No! Me equivoqué, pero piensa en nuestra familia, en mis padres…

Lo miré con frialdad:

—El que nunca pensó en esta familia… fuiste tú.

Con esto me di la vuelta y me fui, dejando atrás el llanto del bebé, las súplicas desesperadas de mi marido y los sollozos de mi suegra.

Pero no me detuve. Solo un pensamiento me rondaba la cabeza: lo haría otra vez, y nunca con él.