—Tenía que hacerlo. No se parece a mí. No actúa como yo. Y ya no podía ignorar los rumores.
—¿Rumores? ¡Gregory, es un bebé! ¡Y es tu hijo! Lo juro por todo lo que tengo.
Pero Gregorio ya había tomado su decisión.
—Tus cosas serán enviadas a casa de tu padre. No vuelvas aquí. Nunca.
Eleanor se quedó allí un momento, esperando que fuera solo una de sus decisiones impulsivas, una que se le pasara al día siguiente. Pero la frialdad en su voz no dejaba lugar a dudas. Se dio la vuelta y salió, sus tacones resonando en el mármol mientras un trueno retumbaba sobre la mansión.
Eleanor había crecido en un hogar modesto, pero había accedido a un mundo de privilegios al casarse con Gregory. Era elegante, tranquila e inteligente: todo lo que las revistas celebraban y la alta sociedad envidiaba. Pero nada de eso importaba ya.
Mientras la limusina los llevaba a ella y a Oliver de vuelta a la cabaña de su padre en el campo, su mente daba vueltas. Había sido leal. Había amado a Gregory, lo había apoyado cuando los mercados se desplomaron, cuando la prensa lo destruyó, incluso cuando su madre la rechazó. Y ahora la rechazaban como a una extraña.
Su padre, Martin Claremont, abrió la puerta con los ojos muy abiertos al verla.
—¿Ellie? ¿Qué pasó?
Cayó en sus brazos. “Dijo que Oliver no era suyo… Nos echó.”
Martin apretó la mandíbula. “Pasa, chica.”
Durante los siguientes días, Eleanor se adaptó a su nueva realidad. La casa era pequeña, su antigua habitación apenas había cambiado. Oliver, ajeno a todo, jugaba y charlaba, brindándole momentos de paz en medio de su dolor.
Pero algo la inquietaba: la prueba de ADN. ¿Cómo podía estar equivocada?
Desesperada por respuestas, fue al laboratorio donde Gregory había realizado la prueba. Ella también tenía contactos y le debían algunos favores. Lo que descubrió la dejó helada.
La prueba había sido falsificada.
Mientras tanto, Gregory permanecía solo en su mansión, atormentado por el silencio. Se decía a sí mismo que había hecho lo correcto: no podía criar al hijo de otra persona. Pero la culpa lo carcomía. Evitaba entrar en la antigua habitación de Oliver, pero un día, la curiosidad lo venció. Al ver la cuna vacía, la jirafa de peluche y los zapatitos en el estante, algo en su interior se quebró.
Su madre, Lady Agatha, no le pudo ayudar en nada.
—Te lo advertí, Gregory —dijo, tomando un sorbo de té—. Claremont nunca estuvo a tu altura.
Pero incluso ella se sorprendió cuando Gregory no respondió.
Pasaron los días. Luego, una semana.
Y luego llegó una carta.
Sin remitente. Solo un papel y una foto.
Las manos de Gregory temblaban mientras lo leía.
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