as hablaba, lo miré. Realmente lo miré.
Los ojos rojos. El ligero temblor en su voz.
Llevaba semanas cargando con este secreto como una piedra en el pecho, ayudando a Camila a conocer a Lily, planeando este reencuentro, intentando proteger el corazón de todos. Lo notaba en la forma en que nos miraba constantemente, en la fuerza con la que apretaba la mano de Lily, como si ella fuera lo único que lo mantenía con los pies en la tierra.
Sabía lo que debía preguntarse a diario: ¿Y si Emily se siente traicionada? ¿Y si estoy arruinando algo al intentar construir algo diferente?
Sus lágrimas no eran solo por hoy. Eran por cada día pesado y tranquilo que lo precedió. Y por el alivio de que finalmente había salido.
Mi esposo me dijo que cuando Camila llegó, yo estaba en el trabajo. Solo él y Lily estaban en casa y que Camila estaba demasiado nerviosa para llamarme directamente.
Así que planearon y tramaron. Fue una sorpresa. Una introducción lenta y reflexiva. Deja que Lily ayude a “preparar a mamá”.
No esperaban que llamara clon a Camila. No esperaban que fuera tan literal.
Sólo querían que fuera especial.
Miré a Camila a la cara. Era como mirarme en un espejo con otra luz. Mismos rasgos. Misma boca. Pero su voz… tenía música. Sonreía y lloraba al mismo tiempo.
—Solo quería conocerte —dijo—. No sé cómo. Pero Lily… me lo puso fácil. Es maravillosa, Emily.
Debería haberme enojado. Debería haber gritado, haber exigido que nadie me lo dijera antes.
Pero no lo hice. Me levanté y la abracé. Porque en lugar de traición, sentí algo más. Algo cálido. Algo que encajaba.
A la mañana siguiente, Camila y yo fuimos en coche a ver a la tía Sofía, la hermana menor de mi madre. Hacía años que no teníamos una relación cercana, no desde que falleció mamá. Solo nos enviábamos alguna que otra tarjeta navideña, algún que otro “me gusta” en Facebook y alguna que otra llamada para preguntarle cómo estaba Lily.
Pero cuando la llamé y le dije: «Necesito hablar contigo. Camila está conmigo», se quedó en silencio un momento.
—Ven —dijo—. Prepararé el desayuno.
Le temblaban las manos al abrir la puerta. Nos miró como si un fantasma hubiera entrado en su casa, y luego dejó escapar un pequeño jadeo.
—Oh, Gloria —susurró al espíritu de mi difunta madre, con lágrimas deslizándose por sus mejillas—. ¡Tus hijas están juntas de nuevo!
Nos sentamos en la mesa de su cocina, la misma mesa en la que yo solía colorear cuando era niña, con la misma taza desportillada en su mano.
“Se parece mucho a ti”, dijo, mirándonos de reojo. “Y tampoco se parece en nada a ti. ¿No te parece extraño?”
Cortó un pastel de tres leches y sonrió, casi perdida en su propio mundo.
Hicimos la pregunta suavemente.
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